Quand j’étais petite, ma mère travaillait dans un établissement d’art traditionnel chinois. Après l’école, je restais là-bas. J’aimais bien observer les étrangers qui arrivaient et qui partaient, achetant des peintures chinoises. Ce qui m’intéressait n’était pas seulement les cheveux blonds ou rouges, mais aussi les peintures.
Je n’oublierai pas quand j’ai vu des dizaines de peintres, agitant ses pinceaux dans une grande salle. C’était la première fois que j’avais vu un pigment d’or. Je l’ai touché avec les doigts. Il avait une composition entre la poudre et le liquide. Je voulais tellement en goûter.
Avec le cadeau offert par ma maman, une boîte de crayons de couleurs en cire, j’ai commencé à dessiner partout : sur les murs, le miroir, le canapé, les carreaux en céramiques dans la cuisine...Finalement, ma mère m'a payé une formation de peinture.
Tous les week-ends jusqu’à mes 15 ans, je traversais la petite forêt près de chez moi, emportant mon petit seau et des pinceaux pour apprendre la peinture, juste comme une vraie peintre. C’était mes meilleurs jours.
Je n’ai pas peint depuis une décennie à cause des changements dans ma vie. Quand je me promenais toute seule aux musées à Paris, étant en admiration devant les œuvres des grands maîtres, le feu de mon cœur se rallumait. Je ne regrette rien d'avoir accorder dix ans de ma vie pour ma passion, je sais qu’elle n’est pas morte, elle m’attend tranquillement dans un petit coin de mon cœur...
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